“温书晗。”

        “嗯？”她抬头。

        陈言肆两手撑在身后台面上，懒散地偏了偏额，问她：“今年几岁？”

        “我......快满十七了。”她捏了捏手里的烟盒，看向他的眼神直白又单纯，“怎么啦？”

        陈言肆不说话，忽然没头没尾地问：“力气长了多少？”

        “啊？”

        “喝多了，看不清路。”陈言肆有点混不吝地提要求，“麻烦你带我上楼。”

        “......”

        几分钟后，二楼走廊上响起刻意压低音量的抱怨。

        “喂！你好歹自己走一走啊！沉死了！”

        温书晗被他搭着肩膀，两个一高一低重叠的身影摇摇晃晃往前，走比跑还费劲。

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