「原来，有些味道，只要还有人记得，就不会改变。」

        那周，沈瑜难得放慢脚步。

        早上，她不再匆匆搭地铁，也不再对着电脑屏幕啃三明治，而是在老屋的灶前，陪着外婆烧柴、洗米、熬粥。炉火劈啪作响，柴烟袅袅升起，灶台旁的小铁锅咕噜咕噜滚着——全是她熟悉又遗忘许久的声音与气味。

        第一天她下厨煮粥时，手忙脚乱，姜丝切太粗，h豆没泡透，还不小心让锅底烧焦。

        外婆没责怪，只是笑着接过她手中的锅铲，像哄小孩一样说：「火候的事，急不得，要慢慢熬。你小时候吃的粥，也是我从清晨四点就开始煮的呢。」

        沈瑜坐在矮凳上，望着外婆专注翻粥的背影，忽然有种想落泪的冲动。

        那碗粥里的味道，不只是米和水，而是时间、是耐心，是一个人将所有Ai倾注在一件再平凡不过的小事上。

        外婆的脚伤仍然未痊癒，每天走路都要靠墙扶着。但她从不抱怨，只说：「这点小伤，休息几天就好了。你在这几天，我就赚到了。」

        午後的yAn光照进屋里，两人坐在院子的藤椅上晒太yAn，外婆一针一线缝着布鞋垫，沈瑜翻着外婆以前留下的旧相簿。

        相簿里有她幼时光脚踩在院子里泥地的照片，也有她第一次去学校时，外婆抱着她的模糊影像。沈瑜盯着那些泛h的照片，一页页翻过去，彷佛看见了时间的流动，和那些自己错过的、忘记的、以为永远存在的片刻。

        「阿瑜，这张你还记得吗？那年冬天雪下得大，你穿得像粽子一样，还说要去堆雪人，结果两步就滑倒哭了。」

        「记得啊，然後你煮了姜丝粥给我喝，还放了两颗红枣。」

        「对，你说那红枣像眼睛，舍不得吃。」

        两人笑了起来，yAn光斜照在她们脸上，岁月也像粥一样，被时间炖得温柔绵长。

        晚餐後，沈瑜主动收拾碗筷，煮了姜茶替外婆热敷膝盖。这样的节奏，她原以为自己会不习惯，却发现——不累，甚至b城市里的生活还轻松。

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