「有些人离开了，却永远留在我们心里那碗粥的温度里。」

        沈瑜没有办法准确地回忆起外婆离开的那个清晨——太过安静，太过平淡，就像她总是在日出前悄悄起身，去煮一锅粥一样。

        只是这一次，锅没有开，粥也没煮，她就这样静静地、温柔地离开了。

        村里人说：「沈老太真是福气，走得安详，一点都不拖累人。」

        沈瑜只是点头，没有说话。

        外婆的丧礼办得很简单。她不喜欢排场，只交代过：「别浪费钱，给我煮碗香粥，摆一碟青菜就好。」

        沈瑜亲手煮了那碗粥，放了h豆和姜丝，也添了一颗红枣——就像她小时候Ai吃的那样。

        送别结束後，她留在村里几天，处理外婆留下的细琐杂事，也让自己有个沉淀的空间。天气渐渐转凉，夜晚已经需要添被，老屋里又恢复了熟悉的安静。

        某天清晨，她一如外婆过去那样早起，在灶前生火、洗米、熬粥。

        柴火慢慢烧旺，锅里咕噜咕噜冒着热气，空气中再次弥漫起那GU熟悉的米香味。

        这次，她不是为谁而煮，而是为了自己。

        当粥熬好，她独自坐在旧木桌前，舀了一口，送入口中。那一瞬间，记忆像cHa0水般涌来：灶前的身影、午後晒太yAn的藤椅、病床上那碗喝得很慢的粥。

        她终於明白，外婆留给她的，不只是一碗粥的食谱，而是一种能在任何孤单与疲惫中，依然记得回家的方式。

        离开村子的那天，她将木箱上锁，把外婆的衣物、记事本、小摆饰和那本相簿一起放了进去，摆在墙角没拆。

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