那些自尽的照片尤其刺目：割喉的伤口深深翻卷着肌r0U组织，T0Ng破自己腹部拉出肠子的手指沾满wUhuI……充满了对自身存在的疯狂否定和极致的厌弃。

        “噩梦…”

        老署长田中英二靠着冰凉的档案柜，布满血丝的双眼SiSi盯着桌上那最后一张自戕现场图——一个穿着睡裙的年轻nV子，用缝衣的大剪刀深深cHa入了自己的左眼窝。

        他布满老人斑的手夹着烟，烟灰簌簌掉在擦得锃亮的皮鞋上也浑然不觉，声音沙哑得像是砂纸摩擦，“所有幸存者和邻里…所有报告…都说他们之前…‘做了很久的噩梦’……”

        松本擦了擦嘴角的水渍，脸sE惨白地扶着门框进来，声音带着后怕的颤抖：“署长…鉴识结果一致…凶器上只有行凶者自己的指纹。

        伤口角度、力度…全部符合自己或者近距离施暴…没有任何抵抗伤或者第二人的痕迹…简直…简直就像自己睡到半夜，突然爬起来…拿起了身边的东西就开始了杀戮…”

        田中署长长长吐出一口浓烟，烟雾扭曲盘旋，试图缠绕住这令人窒息的冰冷事实，却终是徒劳。

        浑浊的眼里翻涌着疲惫、惊惧，还有一丝深藏了数十年的、尘封的记忆。

        “不，有痕迹，”他忽然开口，指着摊开的卷宗副本上某处不起眼的夹页笔录。“石田家侥幸活下来的小nV儿笔录……她在壁橱缝隙里听到母亲临Si前对父亲喊：‘…求你了…别听那些声音！那不是真的！醒过来！…’”

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