也许会少很多。

        北荒从来不给她们喘息。

        它只会b她们选择——

        要么Si在寒冬里。

        要么Si在人心里。

        她握紧手中短刃，刀刃上结了一层薄霜。

        她想起暖房里那只刚活下来的幼狐，想起霜枝的咳嗽，想起木板上密密麻麻的名字。

        她忽然觉得，整个有苏像一盏灯，灯油快要烧尽了。

        而风，正一步步b近。

        远处的脚步停了。

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