“还有几天。”他答得含糊，把话题绕回放假的事上。

        祝远山“嗯”了一声，祝青以为这通电话差不多该挂了，那头的声音却忽然扬了起来：“江程呢？你俩工作狂眼里还有没有家了？多久没回来了？元旦饭店都订好了，跟亲家说妥了，谁不来谁别想进家门！”

        祝青蹙眉，刚想开口，那头已干脆利落地挂了，连个“再见”都没有。

        他站在停车场入口，手机举在耳边，听着那头的忙音，嘟嘟嘟的，一声比一声空。风从地库口灌上来，带着汽车尾气和水泥地的凉，吹得他大衣下摆往两边翻。

        他把手机放下来，屏幕暗了，映出他自己模糊的影子。

        关于他和江程已经离婚这件事，他一直没跟家里提。不是刻意隐瞒，是没找到合适的机会，日子像流水一样往前推，这件事就被搁在岸上，落了一层又一层的灰。

        此刻被这通电话的风一吹，那颗灰扑扑的尘埃猝不及防地扬了起来，直扑面门。

        他把手机揣回兜里，进了地库。车停在负三楼，楼道里灯管嗡嗡地响，白惨惨的光照得整个停车场像一张过曝的照片。他找到车，拉开门坐进去，靠在椅背上，看着挡风玻璃外面那堵灰色的墙，墙面上有一道裂缝，从顶一直裂到底，像一道干涸的河。

        成年人的默契在于，知道有些界限一旦跨过，连表面的平静都难维持。他和江程分开得安静，没有争吵，没有摔门，甚至连一句重话都没有。那种安静不是刻意的体面，更像是一种心照不宣的疲惫。

        既然已经没什么好说的了，那就不说了。他们希望这安静能延续得久一些，像水面上最后一圈涟漪，慢慢地、慢慢地散掉，散到谁都看不见。

        但涟漪这种东西，你越不去管它，它散得越慢。

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